我屏息，凝视着那张试纸，慢慢浸入试剂瓶——一片浓郁厚重的宝蓝色迫不及待地蔓延开来，直至吞噬了整片试纸，很深，很深。

答案昭然，原来我用来做实验的稀酸，是碱。自始至终我都是正确的。并且，我不曾放弃。

同学们都觉得黑板上的“9”分应改为满分。而我却只是浅笑不语，就让这“9”停留在黑板上吧，因为，它是我坚持的成果与见证。它与其他的“10”分有区别么？不，9分，也可以那样完满。

“9”终究保存了下来，同时，黑板上的9分，固执地不肯变蓝的试剂都将被镌刻在我的记忆中，时刻提醒我要坚持，坚持那些不该放弃的，比如那客观的，不容任何人辩驳的事实。

这块小黑板及其他一切，都将是我最引以为傲的记忆，同时，也是激励我走下去的不竭动力。

黑板上的记忆，美好、坚定。

“今天是谁擦黑板？”班主任一进教室便盯着黑板皱眉道。同学们的目光都向我扫来，我从座位上跳起，迅速奔向黑板，拿起黑板擦，用尽我最大的力气拼命地想擦去上节课化学老师留下的笔迹。

完工！我微笑着走向座位，谁知刚坐下，老师便说：“不够干净，等会儿让同学们怎么看啊？”

临近上课，同学们都已陆续地回到教室，所有人的目光都像子弹一样向我射来，我仿佛已被击得遍体鳞伤。我低着头，咬着牙向讲台走去，拿起一旁湿漉漉的抹布，就向黑板扑去。刚擦了小半块，老班的声音又在耳畔响起：“你下去吧。不用擦了，你这样擦我等会儿还怎么上课？”

我可是真心想把黑板擦好而不是和你作对呀！我生平最讨厌被人误解。受了委屈眼泪就不争气地掉了下来。

而你却又轻轻地拿起黑板擦，轻轻地拍去上面原有的粉笔灰，轻轻地擦着黑板。一声咳嗽在耳畔响起。你捂着嘴，眉头微蹙，却只一心想把黑板擦干净，让我们能够更加清楚地看到你的板书。

又是两声咳嗽。时光的碎片慢慢向我飞来，渐渐地，渐渐地拼凑在一起。我想到了我的母亲。母亲也曾是一名教师。那是我很小的时候，很偶尔地听到母亲轻微的咳嗽，起先没有注意，后来她的咳嗽愈发严重起来。问母亲，她总是笑着说没事。

一个夜深人静的晚上，母亲又咳嗽了，略有些愠意地向父亲抱怨了什么，当时我听得分明。父亲便让母亲不要再做老师了，但母亲仍坚持着自己的事业。那夜，母亲的低语随着时光一起散去。

恍惚间我看见了自己的母亲，她仍是年轻时的模样。而我眼前的老师，二十年如一日，面对着这扬起的雪花。阳光洒在你微蹙的眉上，乌黑的发丝被白色的粉尘染成了霜。她只是希望我们能够看得更加清楚些。

她一定也曾在家中轻轻地咳嗽过。她一定也曾笑着说没事。她一定也曾面临着其他更健康工作的选择。可她选择了我们。

后来，再擦黑板，我也是轻轻地，轻轻地，想要拂去那被黑板染白的双鬓上的雪片。

一块黑板，一位老师，还有我的母亲。那便是黑板上的记忆。

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